Planetargonautes

les jours raccourcissent ?

Et bien, je m'en contre-moque comme disait Delanoë lors d'un récent congrès ;)) Il fait 21° à Heraklion alors qu'il neigeait à Paris hier. Dès le retour des jours qui rallongent, je remets le cap sur la Crète. J'invite celles et ceux qui déplorent les hivers trop longs et trop gris de nos latitudes à penser à autre chose. Je sais, ce type de conseil ne mange pas de pain. Tout comme ça ne mange pas de pain de claironner que nous sommes en récession technique alors que les multinationales multiplient éhontément les licenciements boursiers.

A celles et ceux qui pensent à autre chose et font plus encore, à savoir qu'elles ou ils vont se retrouver éblouis de soleil et de beauté en débarquant en Crète avant moi (salauds !!!), quelques bonnes adresses et choses à savoir :

D'abord, en Crète, on ne va pas qu'à la plage. Les randonneurs pédestres peuvent s'en donner à coeur joie avec un superbe et redoutable GR qui traverse l'île d'est en ouest ou inversement. Une bonne carte et une boussole sont de mise car une bonne partie du GR n'est que passage de chèvres ou de mulets. Escarpements et haute montagne au programme également. Des guides expérimentés peuvent se trouver sur place, et toute une armée de bénévoles qui aiment leur pays et entretiennent le mieux possible la piste en la balisant régulièrement. Des paysages à couper le souffle et des senteurs. Mama mia ! Origan, dyctame, thym à faire tourner la tête ! Le GR serpente et traverse des villages isolés où l'on ne trouve plus que des petits vieux et petites vieilles accueillants comme pas permis. Il suffit de leur lancer un "Ya sou" sonore pour s'en faire des alliés (surtout si on meurt de faim ou de soif !). Compter 10 jours pour traverser l'ïle.
La Crète, c'est grand. Nous avons avalé 2300 kilomètres en 15 jours de bagnole (merci mon CO2) et sommes loin d'avoir tout vu. 

Par ailleurs, et surtout, en Crète, fuir les endroits touristiques car (1) ce ne sont pas les plus beaux (2) ce sont les plus sales ! Faire des détours et ne pas hésiter à se perdre. C'est une île, on s'y retrouve toujours tôt ou tard. A propos de la saleté, je suis effarée de la gougnasserie effrontée des touristes notamment allemands et anglais. Ils jettent toutes leurs saletés partout ! Tampons, bouteilles en plastique, emballages de saucisses. Je le sais, je les ai vu, j'ai des preuves. Et je doute qu'un crétois prenne la peine d'aller en Allemagne ramener des bretzels pour en jeter l'emballage pourri devant chez lui.

Faire des détours donc, aller dans le Sud, où se trouvent des plages dont Hawaï pourrait être jalouse si seulement elle savait ! Plutôt que de donner des listes de noms imprononçables, je vous colle une carte avec les "hot spots" de mon coeur.

Parler avec les gens du coin. Tout le monde baragouine l'anglais, et l'anglais baragouiné, c'est plus facile à comprendre que l'anglais académique. Les "indigènes" sont plein de bonnes adresses et généreux en bons plans. Sans compter que se faire inviter à boire un café, un raki ou goûter aux fruits du verger, c'est aussi facile que de dire bonjour. Profiter, profiter à tous prix de cette gentillesse et simplicité unique !!! Les crétois sont riches, ils n'attendent pas après nous > ceci pour soulager les esprits qui pourraient penser que cette gentillesse est purement commerciale.

Hors saison (et même à présent EN SAISON !) rien de plus simple que de se loger : n'écoutez pas les agences de voyage qui vous disent qu'on ne trouve plus de chambres en Crète et qu'il vaut mieux prendre un hôtel ! Il y a des chambres à louer partout, avec toutes les catégories de confort possible et très bon marché. En fait, les agences cherchent à vous aiguiller sur des hôtels dits de charme ou typiques qui sont de véritables coupe-gorges au plan des prix et ont autant de charme qu'une vieille roue de camembert oubliée au soleil ! Les chambres sont tenues par des habitants ou par des restaurateurs. Eux-aussi généreux en informations et en bons plans. Si vous êtes sympathiques avec eux, ils vous le rendront au-delà de toutes vos espérances.

Prenez le temps de vivre. Inutile de vous charger de bouquins de plage. Il y a tant à voir et à visiter, entre les vieux forts vénitiens qui surplombent la mer, les sites minoéns, etc.. Pour ceux qui se moquent des vieilles pierres, la nature est là, montagne et mer mélangée. Le bonheur total. Plein de galets de toutes les couleurs à collectionner. Une bonne façon de faire bronzette l'air affairé ;)

Mon conseil : inutile de perdre du temps à visiter Knossos. C'est une horreur. Un cauchemar de restaurateur de vieilles pierres. Tout est rapetassé au béton armé et de mauvaise qualité en plus. Les couleurs fausses sont criardes, tout est moche et vulgaire, c'est plein de touristes idiots, c'est nul. Le minotaure doit se bouffer les cornes de rage, c'est sûr ! Autre chose à éviter : le "trou de Zeus" au Plateau de Lassithi. La grotte où petit bébé, il est censé avoir été mis à l'abri par sa mère pour éviter que son père, Chronos, ne le dévore tout cru. C'est un trou humide et puant sans intérêt autre que de voir des régiments de vieux podagres y glisser sur des marches suintantes et fangeuses en risquant leur retraite à chaque seconde ;)

Si vous voulez vraiment perdre du temps à une activité géniale, passez du temps à table. La cuisine crétoise est vraiment délicieuse et des trucs pareils, on n'en mange pas tous les jours : poulpes marinés et grillés au feu de sarments, escargots des montagnes, civets sous toutes leurs formes, fruits de mer et poissons dont on a oublié le goût chez nous, légumes et fruits locaux à vous tirer les larmes. Et des quantités de fromages différents dont la Crète a le secret. Le vin est moyen. Préférez le blanc. Les rouges ont tous un arrière-goût de vin de noix, c'est pas top. 

Allez dans les restaurants, les tavernes, fréquentés par des grecs, c'est le meilleur gage de qualité. Car les grecs sont fines gueules et passent, eux-aussi, des heures à table. A se parler de table en table. A hurler les nouvelles du jour dans un pandémonium très sympathique !!!

Voici mes bonnes adresses :
> A La Chanée (Xania, en langage local), le Café Avallon à l'ouest du Port, dans un vieux bâtiment typique et classé, à deux pas de l'ancienne mosquée. Il est tenu par une française, Elise, qui vous apprendra à faire un excellent moka. Elle a rencontré l'amour dans les bras de Frederikos, un crétois vivant à Paris et l'a suivi pour reprendre cette affaire sur le port. En outre, Frederikos et Elise peuvent venir en aide à tous les français qui seraient en perdition en Crète, notamment s'ils ont un problème administratif ou autre. Et ils sont plein de bons plans : notamment au marché couvert de La Chanée , demander Antonietta (étal numéro 14-16 chez Giorgos Daudakis dans l'Agora) pour taster et acheter le meilleur miel et les meilleures huiles de l'île.
> Un autre couple franco-crétois : Vassilis et Christine, qui tiennent l'un des meilleurs restaurants, sinon le meilleur. La Taverne Kronio à Tzermiado, Lassithi, dans l'Ouest. Le plateau de Lassithi est couvert d'anciens moulins destinés à pomper l'eau pour irriguer cette contrée fertile en pommiers et autres. "Vassilis peut aussi vous accompagner en montagne !" et il en a des choses à raconter sur ses montagnes adorées.
> Retour à La Chanée pour perdre la tête et dénicher, au milieu d'un choix immense, l'un des meilleurs cafés qui soient : chez Arkontakis, 45 rue Moussouron.
Très jolie maison d'art typique et pas des trucs made in China pour touristes idiots dans le Centre Culturel et des Arts Traditionnels de Crète, 20 rue Skoufon, dans la vieille ville de La Chanée. Vieille ville dans laquelle il faut absolument perdre son temps à s'y perdre.
> En route pour les plages du Sud-Ouest, faire une halte déjeuner et vue chez Giorgos et Giorgia Polakis, à Kefali et trouver des petites merveilles locales dans son épicerie à l'ancienne. Ils ont aussi des chambres à louer sympatoches.
> Dans le sud-est, aller absolument découvrir (avant qu'il ne soit trop tard) une plage de paradis au bord de laquelle, avec un peu de chance, on peut découvrir, dans la mer, des morceaux de poterie minoène !!! Et manger et dormir à Xerokambos chez Kostas et à la Villa Petrino.

> Enfin, grimper au village de Maroulas, au-dessus de Rethymnon, lieu ancien et deux grands moments : la ferme Ekaterina, où vous serez accueillis par une vue magnifique et un couple de taverniers formidables, plein de chiens et de chats et de joie de vivre. Et Marianna Founti-Vassi, une vraie sorcière bénéfique qui tient l'herboristerie, devenue célèbre au fil des années, "Marianna's workshop". Perso, les herbes et les huiles essentielles, je n'y crois pas trop et pourtant, je me suis laissée tenter et ai ramené des spécialités : stress, crise de la quarantaine et plus, estomac douloureux, trucs de bonne femme, etc... Nom d'une pipe, non seulement ses tisanes sont bonnes mais elles ont l'air de fonctionner depuis 2 mois d'utilisation quotidienne... ! Nous avons connu un moment très amical dans son petit magasin qui sentait bon, avec la musique de Manos Hadjidakis en fond sonore... On peut commander par correspondance via son site.

Mince, je réalise que j'oublie plein de monde !!! Et de détails. Et d'anecdotes. En conclusion, si vous avez des questions, faut pas hésiter à me laisser un mot et taquiner ma mémoire ! :)
Ah, oui, un dernier truc. Si vous prenez un guide, en fait, prenez-en deux : le Routard en français et le Lonely Planet en anglais. Les deux se complètent très bien et le Lonely Planet réserve des perles et va dans des endroits totalement oubliés par le Routard.

Le printemps de Zeus : alors qu'il peut faire très très froid en Crète l'hiver, notamment dans les montagnes, Zeus a jadis pris les oiseaux du ciel en pitié. Il a créé pour eux,  en plein coeur du mois de janvier, un petit moment de douceur avec des températures parfois estivales. Ceci afin que les pioupious mais aussi tous les autres animaux reprennent des forces pour affronter le reste de l'hiver. Le problème c'est que le printemps de Zeus est versatile et pas fixé au plan administratif. Ceux qui ont la chance de tomber pile dedans peuvent donc aussi aller jouer au loto !

ps : cliquez sur la carte pour l'agrandir

tragédie pédestre et gorge profonde à Samaria, part 2

Nous partîmes 50 et par un prompt renfort, furent bientôt 3000 en arrivant aux gorges...

6h00 du mat', il fait encore nuit sur la Crète et même vach'tement frais, dis donc. Le jules et moi sommes plantés à Périvolia, dans la banlieue de La Chanée, attendant un mec qui doit nous conduire au point de ralliement des joyeux pédibus. Le voili, le voilou.

"Samaria?"
"Né, né, Samaria glagla !"

6h15, l'autocar est là, en plein centre ville, déjà plein comme un oeuf de... vieux !!! déguisés en tyroliens.

Le jules et moi on se trouve une place en déménageant sacs à dos et bâtons de ski. Entschuldigung, ja, danke...
Oui, vous avez bien lu : bâtons de ski en Crète !

Il faut que le jules soit au premier rang dans le car, sinon c'est la cata, l'est malade comme un chien et moi, j'ai l'air de quoi ? ;) J'ai déjà l'air fine, en short large et tongs, avec mon petit chapeau à fleurs et mes 'tin de Nike (encore intègres) dans mon mini-sac-à-dos fluo... Les vieux me jettent des regards entendus... "Celle-là, elle finira pas la journée... ach ach !"

Le jules, lui, à contrario, rigole. Tous ces vieux cons, ah ah, on va les planter dès le premier kilomètre, on n'a pas fini de les attendre pour rentrer ce soir....

Notre guide Thomassss saute à l'avant du car et ce dernier démarre dans un gros nuage d'anges qui n'ont pas dû se nettoyer les ailes depuis longtemps....

Joint au bec et cheveux blondasses, Thomassss (qui est grec malgré tout) débite ses annonces en anglo-germain-gréco-machin au rythme d'un commentateur de courses hippiques. On en déduit au vol qu'on va en chier des carrés de chapeaux et qu'au moindre petit doute Cf son état de santé, faut surtout renoncer d'entrée de jeu.

La route serpente infiniment et attaque les montagnes blanches, le jour se lève, un soleil orange sur les contreforts minéraux et figés, sur les a-pics vertigineux, pendant que Giorgios, le chauffeur, mène tambour battant une interminable conversation ponctuée d'onomatopées avec sa mère, le joint de Thomassss nous fait planer et oublier que les accidents, ça arrive toujours bêtement, on aura droit à une pause pipi sur la route avant d'arriver aux gorges... après nous, comes the flood... !

ô taon, suspends ton vol...
A suivre...

pause cahoua, dio kafedes parakalo!

Normal, faut souffler un peu avec le vent.
Ici, ça dépote grave.
Un vent d'ouest dans l'ouest, un vent d'Afrique chargé de sable et de chaleur dans le sud, un vent d'est en est. Du vent du nord ? y'en a point en magasin Madame.
Bref, histoire de dire qu'en Crête, y'a du zef à toute heure et en toutes saisons. C'est cool, ça fait monter les vagues et courir les moustiques ailleurs, sans toucher au drapeau, siouplé !

Donc... soufflons...

Non, n'attendez pas de moi de commenter finement l'effondrement humide et puant des hautes sphères financières. Je me suis longuement étendue, il y a des mois, sur ce sujet peu ragoûtant à longueur de posts ici-même, avant de m'étendre définitivement sur le sable chaud à compter les vagues et rien de plus.
Sachez seulement, braves gens, que lorsque ces connards font des bénéfices extravagants, ils se les gardent et vous traitent de salauds de pauvres. Et lorsqu'ils bouffent le tapis, ils font appel à votre bon coeur.... Les contribuables au secours de Wall Street, la City & Partners ! Privatisation des profits et mutualisation des pertes...
Je me demande vraiment si je vais rentrer au pays.... De là à ce que l'Autorité des Marchés Financiers ne lance un mandat d'arrêt contre moi qui avait tout blogoté publiquement avant que ça n'arrive.... !

Prendre le maquis, en Crête, rien de plus simple. Il suffit d'enfourcher n'importe quelle route joliment dénommée "secondaire" et tu te retrouves dans la Twilight Zone, perdu à jamais. Tu veux aller au nord ? aucun problème, tu roules plein sud. Tu veux sortir de la ville ? sans soucis, faut juste passer par l'incommensurable dédale avant...
Avec ça, ni toi ni personne ne te retrouve jamais...

Y'a du zef, y'a aussi des types qui mitraillent les panneaux de signalisation, rédigé en grec anyway.
C'est la saison de la chasse ici, alors la pause pipi derrière le buisson de romarin, je te garantis qu'elle est fulgurante !
Les panneaux tombent dans le mauvais sens, comme les tartines de confiture des Frêres Jacques, et moi je délire total car j'étais partie pour vous conter la recette du cahoua grec...

A savoir : hourra, le moka !

Donc, tu prends ta tasse et ton courage à deux mains.
Tu mets de l'eau dans la tasse jusqu'au niveau où tu souhaites ton café.
Tu mets l'eau de la tasse dans le briki -prononcer "vriki"- et tu invoques la Agia Triada (la Sainte Trinité).
Tu te mets au soleil et le briki sur une pierre chaude à côté.
Tu n'oublie pas le capéou sur la tête.
Tu mets une grosse cuillère à café de moka sur l'eau dans le briki.
Tu attends un certain temps... que l'eau frémisse sur sa pierre chaude.
Si tu veux ton café sucré moyen ("metrio"), tu mets un peu de sucre poudre quand le moka commence à faire le cratère. Si tu veux ton café sucré sucré ("gliko"), tu en mets deux fois plus... de sucre.
Si tu veux ton café sans sucre ("sketo"), tu arrêtes de nous emmerder et tu ne fais rien.

Quand le moka, le sucre et le Saint-Esprit font vraiment gouzi gouzi, tu retires de la pierre chaude, tu verses délicatement dans la tasse vue plus haut et tu attends un peu avant de te jeter sur ce truc ultra fumant. Les grecs, braves bêtes, ont tout prévu ayant toujours une bouteille d'eau glacée à portée de cahoua !

Jusqu'au fond de la tasse, tu ne boiras pas car sinon tout le marc, tu t'enverras !
Puis, le marc trois fois tu tourneras et ton avenir tu liras.
"En France, nooooonnnn, je ne rentrerai pas...."

Ya sou Christou !

Phalassarna beach and tomatoes

Faut bien vous mettre quelque chose dans la tête, mes bichons ! En Crète, on fabrique les meilleures tomates du monde, des millions de tonnes de tomates, tellement y'en a, y'en a encore plus. Et des concombres aussi.
Agouri, le concombre, à ne pas confondre avec tragoudi, la comédie. La comédie des concombres quoi. Et un concombre masqué un ! Non, pourquoi ? ce n'est pas encore l'heure de la carafe de Raki.
Pareillement, qu'on se le dise, le Raki crétois n'a rien à voir, mais alors rien du tout avec le Raki qu'on sirote en Grèce continentale ou en Turquie (ce dernier légérement anisé). Le Raki crétois est une eau de vie (de raisin) qui ne coûte rien et qui coule à flot pour faire passer déjeuners prolongés (en moyenne 3 heures et autres minutes) et les diners tardifs (juste avant le petit déj).
3 Euros le litre, qui dit mieux. Se consomme froid, frais, tiède, chaud, selon l'endroit où on a oublié la bouteille.

Tout ça pour dire qu'en Crète, on fait un peu ce qu'on veut... Des plages de rêve sur des kilomètres, des dunes qui partent à l'assaut des montages. Ah la la, tout ce sable et ce beau soleil de perdus, se disent les crétois !!!

Du coup, ils plantent d'immenses serres de tomates, de concombres et de raki tout au bord des flots bleus.
Tra la la !!! Maudit nudiste allemand, ma plage, tu l'auras pas.
Faut d'abord passer sur le corps de mes tomates !!!

C'est quand même plus sympatoche de protéger ainsi son front de mer plutôt que de bétonner ou bien encore de plastiquer. Les recettes crétoises et corses ne sont éminemment pas les mêmes...

Spécialement pour Miss Kiki, qui s'attribue à tort la propriété des champs de tomates de Phalassarna (Kiki agricole ?;), voici la plage homonyme.... (je vous fais grâce de photos de tomates, de concombre et de Raki que vous pouvez facilement trouver sur tous les bons internets).

Je constate avec horreur que Jules Chéri a encore sévi en coupant les serres des photos : total, je vais encore passer pour une grosse menteuse. Tous les crétois sont menteurs, c'est un crétois qui vous le dit !

Bisous !

<<< Extrait du Routard : l'une des plus belles plages de la Côte Ouest. La baie composée en fait de plusieurs plages est vraiment immense... la présence d'un site archéologique à proximité bloque, en principe, tous les projets immobiliers et le coin est peu urbanisé... à part une bonne centaine de serres en plastique dans sa partie sud....

Ci-dessous, les latrines minoennes (4000 ans au compteur) qui bloquent l'avancée de ces vautours de promoteurs...>>>

A suivre : tragédie pédestre et Gorges Profondes à Samaria....

ça se passe comme ça, chez nous, à Phalassarna...

Le secret le mieux gardé de Crète : l'ovin "Made By Gorgios" également connu sous l'appellation de mouton à grande vitesse...

Ce dernier est l'engin le plus rapide du coin, où le temps passe son temps à le prendre.

Plus sur Phalassarna très vite (humpff....)

Crete's best kept secret : the sheep made by Giorgios, also known as the very fast sheep...
The later is the fastest object around, where time spends its time taking its time...

(more to come...  what? more sheeps?)

Mince ! on est déjà en octobre ?????????????

'tin, ça cause !

"Ya sou !"
"Ya sou !"
"Apo pou issé ?"
"Gallia !"
"Ah poli oréa Gallia! Ti Kanis ?"
"Imé kala, poli kala. Ki essi ?"
"Oréa !"
"Katerina"
"Giorgios"

"Dis Giorgios, ils sont rapides tes moutons."
"C'est ma fierté !"
"Et les chèvres, plus haut, elles sont à toi aussi ?"
"Oui, elles sont belles hein ?"
"Belles, ça oui. Mais féroces aussi...."
"....."
"L'une a attaqué l'auto et arraché le rétroviseur..."
"...."
"Rassure-toi, je ne vais pas te trainer devant les juges. Les vacances sont trop longues pour s'emmerder !"
"Ah ah ah ! Sinon, tu es seule en vacances ?"
"Non, mon jules est par là quelque part sur les ruines plus haut. D'ailleurs, je le vois, tiens !" (je ne vois rien du tout, mais je fais croire)
"Ah ? Non ! je ne vois personne moi." (en avançant encore d'un pas, ce qui met Giorgios à environ 30 cm de moi...)
"Je te dis qu'il vient" (en reculant d'un mètre)

.... merde où il est passé, jamais là quand j'ai besoin !!!! .....

"D'ailleurs il est champion de savate, figure toi."
"Et moi, je mets les moutons sur orbite, figure toi."

'tin, ça court !

so far away... so far so good

You'll never find where I am hiding, nor when, nor how, nor if I'll be back...

Inutile de chercher où je me planque, ni quand ni comment je reviens...
et si je reviens d'ailleurs....
peut-être chui déjà revenue, peut-être pas encore partie.... titi...
peut-être bien rôtie et juste de retour de la paraliiiia...
peut-être venant de signer pour un cabanon sur le port, le port de là-bas... ou une grotte dans la colline... va savoir.

Seul indice, la force du soleil, le vent qui souffle, l'alphabet qui se tortille et celle qui se la coule d'une force pendant que d'autres se traumatisent de la pluie, de la rentrée, du pape (!!!???), des jours qui baissent par-ci, par-là, tralala...la....la...

a room with a view...

As seen on the Blog de Voyages by Christine. By the way, a great blog rich in infos and advices for the "will-be", "would-be" and "shall-be" world walker that lies in each and everyone of us...
Christine: "For me, it is a view over the Namib desert from a lodge so that I can see the immensity..."
If you had a magic wand... what is your dream of a view from your room?
As for myself, I remember a warm night, somewhere in Utah, but this could have been anywhere on Earth.
No room, just a dome tent. The view? billions of stars, some of which dead long ago sending me the memory of their existence, a glittering eye somewhere in the immensity. Planes and satellites silently crossing the sky from high above. The smell of dry herbs. The chant of night creatures...
And you?

Un moment de bonheur trouvé sur le blog de Christine. Blog par ailleurs riche d'informations et de conseils pour les apprentis voyageurs que nous sommes tous... ou presque.
Christine : "pour moi, c'est une vue sur le désert de Namib depuis un lodge pour profiter de l'immensité..."

Si vous aviez "la" baguette magique... votre rêve d'une chambre avec vue ?

Personnellement, je me souviens d'une nuit chaude, quelque part dans l'Utah, mais ce pourrait être n'importe où sur Terre. Pas de chambre, une tente igloo. La vue ? Des milliards d'étoiles, dont certaines défuntes depuis si longtemps et m'envoyant leur dernier message, clin d'oeil dans l'immensité. Des avions et des satellites croisant dans le ciel silencieux. L'odeur des herbes sèches. Le chant des grillons....

Et vous, votre rêve d'une chambre avec vue ?

pour 5000 Euros, t'as plus rien !

For 5,000 Euros you get nada!

Histoire de changer d'air (traduction = je craque !), nous avons décidé de partir 15 jours vers la fin septembre, l'homme et moi. Fin septembre signifiait "de mon temps" > moins de monde et donc forcément moins cher.

Première idée que tout le monde véhicule actuellement : les Amériques !!! (même Resse y est, c'est dire... !). Avec un dollar au niveau de la roupie cingalaise, c'est maintenant ou jamais. Et d'idée en idée, pourquoi ne pas aller chatouiller les lèvres gourmandes du volcan de Yellowstone ? Et faire un peu de cheval dans un ranch du côté des Grands Tétons ?
Résultat, et sans les frais annexes ni les repas ni les cartes postales = 5000 Euros pour deux. Bon, ok, on a été peut-être un peu ambitieux sur ce coup-là...

Courage fillette. Qu'à cela ne tienne ! On va aller en Grèce.
Super et pas cher et les gens sont gentils. Pourquoi pas la Crète que je ne connais pas encore ? Je commence à regarder les hôtels sympas (traduction = typiques vieilles pierres), les sites à visiter, etc...
Je demande divers forfaits. Résultat, et sans les frais annexes ni les repas ni les cartes postales = 5000 Euros pour deux !

Je dois avoir 5000 Euros écrit en large sur la figure ma parole !

Là j'attends des nouvelles pour le Pays Basque, les Seychelles, la Corse, le Groenland, la Bosnie Herzégovine et les lacs auvergnats. Sans trop d'illusions j'avoue.
La première question que posent les agents de voyage à présent c'est "quel est votre budget ?".
Ca ne vous rappelle pas quelque chose ? Moi, ça m'évoque l'agent immobilier qui tord le nez si tu lui annonces que, ben, t'as pas 800 000 Euros "de suite sous la main" pour le charmant 2 pièces à rafraichir...

It is about time we had some holidays, far from home (otherwhise I am good for the lunatics).Two weeks towards the end of September sound like a good idea. "Once upon a time", September used to mean less people and therefore less expensive...

What about going to the States? The USD as low as the cingalese roupee... We European sound like the new Kings of Arabia... It is now or never! Talking about this, talking about that, we set our mind on touring the Yellowstone Park and spending some time in a ranch near Grand Teton.
Verdict, all expenses excluded = 5,000 Euros for both of us > 7,834 USD...
Well, errr, maybe we have been a little bit too ambitious on that one.

Whatever! Let's go to Greece! 3 hours flight from Paris and sunshine guaranteed ;)
Great inexpensive place, nice people. I do not know Crete yet, this could be a good chance. I start looking around for typical "old stones" places where to stay, sites to see, blablabla... and ask for various packages.
Verdict, all expenses excluded = 5,000 Euros for both of us (still 7,834 USD) !!!!

I must be carrying a post on my forehead with "5,000 Euros!" written on it in block letters !

Now, I am waiting 'without the slightest hint of illusion' for infos regarding the Basque Country, the Seychelles, Corsica, Greenland and Bosnia, not forgetting the Auvergne lake district.
The very first thing travel agents ask me today is not "where do you want to go?" but "what is your budget?".
This does not remind you of something?
You know, real estate rascals, the same who make a long nose if you do not seem to have, right away, 800,000 Euros or one million dollar for this charming one bedroom flat to renovate...

lingua franca

I remember, some years ago, while I was taking care of a group of Gabonese public officiers, visiting some industrial site near Marseilles, one asked: "how many foreign languages can you speak?", "Well, English and German. I have a good mastership of Spanish and can find my way easily in Greece speaking Demotiki".
He went on making a little joke : "then, you must be a carlingue !". And all of them went laughing like mads. Well, Gabonese people never miss a chance to make a good laugh at somebody's else expenses!!! :)

This was a while ago... Today, there is no way I can say anything more than Buenos dias or Iné poli oréa, and need to give a serioux brush up to my Spanish and Greek.

This long and tedious introduction to say that it has been a while I am thinking to turn this blog into a bilingual site. Not just for the sake of showing off how good my English is. But to come back to the very reason I created this blog in the first place: open the window and shout "hey, here I am! Come along and see for yourself!".

From 16 till 42, I seized every chance I was given to travel the world. When many young French people wish to go to the States, my first "big trip" was to Australia. There was a reason to it which I am not going to detail here (too lazy for it today!) but I loved the country so much that, back in France, I managed to talk my boss into opening an office in Sydney! And so on...

This long and tedious second part of introduction to say that while I feel that the world is my home, there is no reason to keep this blog a franco-French affair!

From now on, the Planete will be in French and English, for better or for worse. We'll see.
I wish to thank Dom and Barbara, who gave me the "flint" each of them in their own way, and triggered me into doing it once and for all...

Il y a quelques années, alors que je faisais visiter un site industriel, près de Marseille, à un groupe de gouvernementaux Gabonais, l'un me demanda "Mais combien de langues étrangères parlez-vous ?" "Et bien, anglais et allemand. Je me débrouille bien en espagnol et trouve mon chemin en Grèce sans problème en démotique".
Du coup, il sorti une petit blague :"alors vous devez être une carlingue !". Et tous se sont bidonnés. Il est vrai que les gabonais ne loupent jamais une occasion de rigoler, surtout aux frais de quelqu'un d'autre !

C'était il y a longtemps. Aujourd'hui, inutile de me demander de dire plus que bonjour ou c'est super en espagnol ou en grec.

Cette longue et pénible introduction pour dire que je pense écrire en bilingue dorénavant. Non pas pour montrer à quel point mon anglais, c'est de la balle. Mais pour revenir à la raison fondamentale de la vie de ce blog : ouvrir la fenêtre et crier : "salut, je suis là, venez voir un peu par ici !".

De 16 à 42 ans, je n'ai pas arrêté de courir le monde. Alors que le rêve de beaucoup de jeunes français est d'aller aux Amériques, j'ai fait le grand saut vers l'Australie. J'avais une bonne raison qu'il serait trop long d'expliciter ici (trop flemme). J'ai tellement aimé le pays que j'ai persuadé mon boss, de retour en France, d'y lancer un bureau dont je m'occuperais ! Et idem pour la suite....

Cette longue et pénible seconde partie de l'introduction pour dire qu'il semble idiot, alors que le monde est dans ma tête, de continuer à entretenir une affaire purement franco-française sur ce blog !

La Planète sera bilingue désormais, pour le meilleur ou pour le pire. On verra bien.
Je souhaite remercier Dom et Barbara qui, chacune à leur façon, m'ont filé la gratouille et déclenché cette envie de le faire pour de bon...

ps : Pardon my English, it is not as good as it should be after all!!! :)

Capoeira, par Michaela

Des montagnes de pardons à celles et ceux qui ne sont pas à Paris... encore un billet sur un truc bien sympatoche qui se passe ici.... Je sais, c'est lassant et "parisien tête de chien" sur un air de samba...

Mon amie et très grande artiste photographe Michaela Bleuel présente ses travaux sur la Capoeira et le jeu des corps dans la lutte et dans la danse.
Du 22 mai au 3 juillet 2008, au Bistrot La Terrasse, 144 rue de Clignancourt, 75018 Paris
Vernissage jeudi 22 mai à partir de 18H

La capoeira est une "danse-combat" entre deux joueurs qui communiquent entre eux avec leurs corps. Avec les mouvements, ils posent des questions auxquelles l’autre répond avec un contre-mouvement.

Ce dialogue est fluide et sans arrêt.
Il faut être malin, attentif, flexible et spontané.
Autour de ce jeu se trouve le reste du groupe dans un cercle, chantant et jouant des instruments.
Ce sont des codes gestuels qui sont en rapport avec les textes des chansons.
La figure du cercle appelée dans la capoeira «roda», est très importante.

Les chansons en portugais du Brésil racontent l’histoire de la capoeira.
Elle est née au Brésil.
Les esclaves africains ont développé cette lutte pour se libérer de leurs conditions.

« O que è berimbau? » demande le soliste dans une des chansons en portugais.
Le chœur répond: « Uma cabaça, uma vara e um pedaço de pau », une citrouille, un fil de fer et un bout de bois.
Le berimbau (prononcer « bérimmbao »), l’instrument le plus important dans le monde de la capoeira. Il donne le rythme aux autres instruments: la tabaque, le tambourin et le recco-recco.

La Mestre Jô-Agnès, une des rares femmes dans cette discipline, a appris la capoeira à Recife et elle y est retournée pour la montrer dans un autre angle de vue.
"Là-bas nous avons participé aux rodas de rue à Olinda et nous avons rencontré des capoeiristes à la plage. Cette expérience et les rencontres que j’ai faites, ont ouvert mon horizon et élargi mon regard sur le monde, en particulier sur le monde de la capoeira. Les photos que j’ai prises pendant mon séjour au Brésil avec le groupe «Capoeira Viola» reflètent les découvertes et les émotions que j’ai eues et que j’ai senties chez les autres pendant ce temps. Elles sont une fenêtre pour le spectateur pour goûter avec ses yeux des sensations ; j’ai vécu au Brésil." Raconte Michaela.

La capoeira, ce n’est pas qu’un sport, c’est plutôt une énergie, un sentiment, en tout cas une façon de vivre.

afrique

Un cliché "en live" de ce qui nous attend ?

Je reçois chaque trimestre le catalogue des éditions Taschen.
Un livre magnifique y est présenté, l'oeuvre de Peter Beard, "The End of the Game" (en français, "les jeux sont faits" ou bien "la fin de la chasse").
Sous-titré : "Les derniers mots du paradis"

Peter Beard, c'est un voyageur photographe et conteur. Un homme du monde dans toute l'acceptation du terme. Il a aimé l'Afrique et l'a racontée en images et en notes, sans cliché et avec une poésie et un souci de vérité exceptionnels.

C'est pourquoi, ses témoignages invitent autant à réfléchir à notre lendemain, à nous !

Il y a 50 ans, l'Afrique que Beard découvre regorge de faune et de vie sauvage, est équilibrée au plan démographique, en majeure partie rurale et auto-suffisante au plan alimentaire.

Mais c'est déjà un eden violé.
Beard comprend, pressent l'avenir et raconte le drame à venir lorsque humains et bêtes doivent se confronter pour occuper un espace de plus en plus compté.
En raison des exodes, des explosions démographiques, de la corruption et des guerres sans fin, de l'application à une terre singulière de méthodes importées qui la ravagent et l'agonisent, sous prétexte de modernisation* et de rationalisation*.

*Comprendre : mise en coupe réglée de ses populations et de ses ressources.
*Parallèle, aujourd'hui : la mondialisation.

Au fur et à mesure que l'homme blanc, en très peu d'années, s'est enfoncé en Afrique, la vie s'en est allée, a quitté les plaines et les montagnes pour venir s'agglutiner dans les villes.

N'a-ton pas envie de faire un parallèle, ici, avec l'Amérique, l'Australie (encore que dans ces deux derniers cas, la rationalisation de la population ait été "finale", et la nature abondante mise en boite dans des parcs à touristes).

N'a-ton pas, à ce point, l'idée de faire un parallèle entre notre vie à nous, ici et maintenant, et ce que la pensée unique de la mondialisation tâche de nous faire gober, à savoir : marche et crève et dis merci.

Notre "homme blanc", à nous, étant le pire de tous les temps. Car on ne peut ni le voir, ni l'abattre. Il est un et multiple, planqué dans les méandres de la finance et du marché dont il édicte les lois à son bon vouloir.

En Afrique, les ressources semblaient, il y a encore peu de temps, "infinies" ! Thérodore Roosevelt disait au début du XXème siècle : "ce pays regorge d'animaux pour la chasse, infinis en nombre..."

Aujourd'hui, encore et toujours, dansant sur un volcan, nos "décideurs" semblent ne pas vouloir intégrer que nos ressources à nous NE sont PAS infinies.
Qu'elles nous sont naturellement et simplement transmises et que nous devons en prendre soin AVANT de sombrer dans la crise : nos ressources humaines (les vraies, pas celles des DRHs de mes tifs !), nos ressources alimentaires et en eau, nos ressources énergétiques.

A pratiquer ce déni, ils abandonnent -avec complaisance et en prélevant leur pourcentage- les clés de nos possibles à des individus peu recommandables, dont spéculateurs, braconniers, assassins... "Servez-vous, mes amis !"

Ceux que j'appelle "les chalutiers des grands fonds" qui raclent la Terre et les Hommes jusqu'à ce qu'il n'en reste plus rien.
Aujourd'hui, les étudiants choisissent la finance plutôt que l'économie. Trader plutôt qu'entreprendre... Jouer sur les plus vils instincts du "marché" plutôt que réfléchir authentiquement sur des solutions et des mises en oeuvre dignes de l'époustouflante intelligence de toute vie.

Ces personnages ont beau jeu d'investir ensuite dans des fondations "humanitaires" ou "culturelles", de pratiquer de "bonnes oeuvres", nettes d'impôts, après avoir rendu la vie infernale à leurs prochains.

Après le paradis, la désillusion... Beard a prédit ce qui s'est produit peu de temps après. Et pourtant il refusait d'y croire. Ca ne peut pas être : "Everyone agreed it was too big to be destroyed."

L'Afrique est devenue une abomination. La plupart de ses villes grouillantes d'immenses taudis. Si dangereux que quasiment inhabitables.

> Le site de Peter Beard ICI.
> L'ensemble de ses travaux ICI.
> Sa galerie à New York, dans Broome Street : "Time is Always Now"

changement de régime

Cath et son groupe avaient débarqué deux jours plus tôt à Mexico airport, après une énorme frayeur lorsque les ailes de l'avion avaient caressé les toits des quartiers accolés à l'aéroport, phase terminale d'un piqué en chûte libre entre les montagnes.
"Les pilotes sont des anciens du Viet Nam !" avait-elle ricané à ses ouailles hébétées au passage de la douane.
Dernière occasion de blaguer ma grande...

Dès lors, elle n'avait cessé de courir de chambre en chambre, dans l'hôtel surchauffé (panne de courant à répétition ôtant toute espérance à un semblant de ventilation), aux couloirs parfumés à l'anti-mites.

En effet, "le groupe", comme elle qualifiait cette masse informe et plaignante dont elle avait la charge, avait voulu fêter son premier soir sous les tropiques, boudant le dîner prévu par l'agence de voyage, pour aller s'encanailler dans un bouge, sur les hauteurs volcaniques de la ville.

Résultat : une "turista" -comme on dit pour éviter d'avoir à parler de chiasse immonde- avait foudroyé ses 18 voyageurs, l'obligeant à déprogrammer leur départ pour Merida le lendemain et à faire les yeux doux auprès du taulier pour garder toutes les 10 chambres 2 à 3 jours de plus, en pleine saison !

Pour faire bon compte, elle n'avait bien sûr été nullement affectée par la moindre évacuation impromptue de ses fluides et tenait solidement sur ses jambes... situation sanitaire qui ne manquait pas d'éveiller les soupçons de son groupe, évoquant entre eux un sombre complot destiné à foutre à l'air leurs vacances afin de faire une plus grosse marge sur leur dos...

Tout simplement, Cath savait que la bouffe mexicaine est par nature immangeable, autant le poisson que le poulet baignant dans des sauces tomates graisseuses, accompagnés d'improbables cactus bouillis. Elle avait donc, plus par manque d'enthousiasme que par prudence, sauté ce premier diner, se contentant de boire une bière tiède et de grignoter des pistaches.

Du coup, pour se venger, les membres du groupe venaient régulièrement à toute heure de la nuit taper à sa porte. "Dites, vous pouvez venir voir ?". Et la voilà en train d'inspecter avec les maris en rogne les fonds de cuvette laissées par les femmes alitées en proie à des douleurs abdominales agrémentées de flatulences pestilentielles. Ou inversement. Epouses survoltées et maris à l'agonie.

Le taulier les regardait, tous autant qu'ils étaient, y compris la pauvre Cath, d'un sale oeil, et avait décidé de se venger à son tour, en ne dispensant qu'au compte-gouttes les rouleaux de PQ dans les salles de bain...

A force de regarder et renifler dans les lunettes -une bien curieuse façon d'aborder le Mexique et ses splendeurs-, Cath avait fini par chopper leur "truc" et au milieu de la troisième nuit, s'était réveillée en sueur, frappée au bas-ventre par un grand coup de poignard.

Il fait nuit noire. Elle cherche à tâtons l'interrupteur au-dessus de sa tête et appui. Sans résultat. Coupure de courant de nouveau ?
Toute fébrile, elle tente de se rappeler la géographie de sa chambre. Son sac de voyage posé sur la table au pied du lit. Plus loin, vers la gauche, la porte de la salle-de-bain. Bien... Prudemment, elle se glisse hors du lit en serrant les fesses et avance à tâtons le long du matelas jusqu'au pied du lit.
Les bras tendus comme une aveugle et se rappelant, soudain, de se munir de papier, elle fouille au hasard dans son sac pour en sortir des paperasses et des journaux. Puis atteignant le mur d'en face, elle se glisse tout le long de la pièce comme une alpiniste au bord d'un gouffre et fini par atteindre, ainsi, les toilettes.

Nouvel essai de lumière. Rien. C'est définitivement une coupure de courant. Lavabo... WC... humpffff....nous y voilà.
Cath s'effondre sur le trône au moment où ses boyaux liquéfiés grincent à rendre l'âme.
"Le diable m'emporte ! Quelle puanteur...."
Après un dernier spasme, elle commence à s'essuyer, puis s'essuyer et s'essuyer encore. Soudain, la lumière revint d'elle-même et là, elle se rend compte qu'elle en est à la douzième souche des billets de retour...

campo, campus, campae...

"C'est quoi ton signe ?" demande Mary Ellen.
"Cunninlingus", répond Katz d'un air terriblement frustré.
Elle le regarde. "Je ne connais pas ce signe. Je croyais pourtant tous les connaître. Moi, je suis Balance." Elle se tourne vers moi. "Et toi, c'est quoi ?"
"Je sais pas". Je tente de trouver un truc. "Nécrophile."
"Je ne connais pas celui-là non plus. Dites, les mecs, vous ne seriez pas en train de vous foutre de ma gueule ?"
"Oui", en coeur.

C'était deux nuits plus tard. Nous campions dans un site appelé le Passage du Tombeau de l'Indien, entre deux sommets. L'un épuisant rien qu'à s'en souvenir, l'autre déprimant rien qu'à le regarder.

Infatigable, Mary Ellen reprit "c'est quand ton anniversaire ?".
"Le 8 décembre."
"Tu es Vierge alors."
"Non, en fait je suis Sagittaire."
"Vouai, quoi qu'il en soit." Et puis brutalement "Putain, les mecs vous puez !".
"Ben, tu sais, on a crapahuté."
"Moi, je ne transpire jamais. Je ne rêve pas non plus."
"Tout le monde rêve...", dit Katz.
"Et bien, moi pas", rétorque Mary Ellen.
"... à part quelques individus doté d'une intelligence très en-dessous de la moyenne. C'est un fait scientifique."
Mary Ellen regarde Katz sans réagir pendant un moment, puis de but en blanc elle lance à la cantonade "Vous connaissez ce rêve où vous êtes à l'école, hummm, et vous réalisez soudain que vous êtes tout nu devant tout le monde ?" Elle s'ébroue. "Je déteste ce rêve !"
"Je pensais que tu ne rêvais jamais", dit Katz.
Elle le regarde un long moment, comme si elle tâchait de se souvenir qui il était. "Et tomber..", lâche-t'elle, impertubable. "Je déteste ce rêve aussi. Tu tombes dans un trou sans fond, et tu tombes, et tu tombes." Elle se mouche bruyamment dans ses doigts pour se déboucher les oreilles.

Katz la regarde l'air de rien. "Je connais un mec qui a fait ça une fois", dit-il, "et son oeil lui est sorti de la tête."
Mary Ellen le regarde d'un air soupçonneux.
"Il a roulé à travers le salon et son clebs l'a bouffé. Pas vrai, Bryson ?"
J'opine.
"Toi, tu me fais marcher !"
"Pas du tout. L'oeil a roulé sur le sol et avant que quiconque ne puisse intervenir, le chien l'a gobé en un seul morceau."
J'opine à nouveau.
Elle réfléchit un moment. "Alors, ton copain, il a fait quoi avec son trou dans la tête ? Il a mis un oeil de verre ou quoi ?"
"Il aurait bien voulu, mais il était fauché. Alors, il a pris une balle de ping pong et a dessiné un oeil dessus puis se l'est plantée dans l'orbite."
"C'est dégueulasse", souffle Mary Ellen.
"Donc, si j'étais toi, j'arrêterais peut-être de me moucher tout le temps dans les doigts pour déboucher tes oreilles."
Mary Ellen contemple Katz pendant un moment. "Vouai, peut-être que tu as raison", dit-elle enfin. Et illico, elle se mouche dans les doigts pour se déboucher les oreilles.

Traduction libre à la Cath d'un morceau typique de "A Walk in the Woods" de Bill Bryson, récit de sa traversée de l'Appalachian Trail (6 mois) et de ses rencontres d'infortune...
En français pour ceux qui souhaitent se marrer un peu, lire et relire TOUT Bill Bryson et ses périples à travers le monde. "A Walk in the Woods" ne semble pas être traduit, seule une version allemande existe "Picknick mit Bären". Je ne pense pas que cette information puisse être d'une quelconque utilité...

Si vous voulez d'autres bonnes feuilles, à votre dispo... ;)

de la fête en veux-tu ? en voilà !

"du sens de la fête..." (copié collé de ma note du 16/12/2006 à l'attention des frustrés de la bûche de Noël)

Comme chaque année, à la même époque, voici... les "fêtes". Ne comptant plus la quantité de nez qui se froncent d'horreur à cette perspective, ni les articles de presse sur le "stress" occasionné par les fêtes de fin d'année, je me suis dit qu'il serait bon de s'interroger sur le sens de la fête en général et sur sa lente mais assurée disparition dans nos pays occidentaux en particulier.

Petit retour en arrière de quelques milliers d'année. Depuis le Paléolithique, les humains se réunissent pour ripailler, danser, se déguiser, se maquiller, et ce durant des jours et des jours.
Ces réunions avaient pour but de resserrer les liens, de nouer des alliances, de rapprocher hommes et femmes en âge de procréer. On a retrouvé dans des grottes en Angleterre des peintures rupestres de danseuses endiablées datant d'environ 10 000 ans.
Il n'existe pas une seule civilisation connue qui n'ait pratiqué la fête comme un moment essentiel de la vie : on a même évalué qu'un jour sur quatre était consacré à préparer une fête, tailler des instruments de musique, assembler parures et costumes, chasser, cueillir, récolter, distiller afin d'offrir un festin inimaginable de nos jours.
Nos ancêtes vivaient pour faire la fête et pas autrement...

Tout était prétexte à fête. Plus près de nous, en Europe, on faisait la fête pour honorer les saints, à l'occasion de foires, de funérailles, de l'arrivée du printemps, pour contribuer à exorciser les mauvais esprits, voire même réduire le "gap" entre les castes (riches déguisés en pauvres et inversement), et que sais-je encore !

La plupart des fêtes chez nous ou ailleurs (Aborigènes d'Australie, Indiens d'Amérique, Polynésiens, Indiens, etc...) procèdent d'une origine païenne devenue ensuite religieuse. La ligne est ténue entre la religion quelle qu'elle soit et la récréation proprement dite : que ce soient les fêtes dyonisaques ou le carnaval, il s'agit d'établir ou de rétablir le contact avec les dieux, Dieu, les saints, ou les rites de la vie quotidienne (*) en dansant et en chantant. Bref en faisant le plus de bruit possible. Les éventuels débordements alcooliques étaient et sont encore assimilés plutôt à une forme d'extase qu'à une bonne grosse beuverie.

Alors, que nous arrive-t'il aujourd'hui avec la raréfaction des occasions de célébrer (quoi ?) et la sinistrose qui s'empare de nous insidieusement quand une "fête" se profile sur le calendrier ?

Plusieurs pistes :
Les pouvoirs (politiques, religieux) ont contribué, au fil des siècles, à faire disparaitre fêtes et célébrations, à leurs yeux trop belles occasions de débordements, de réformes, de critiques de l'ordre établi, voire de révolutions. Cette crainte n'était pas injustifiée. Certains carnavals se sont transformés en soulèvements d'esclaves notamment dans les Caraïbbes ou en Afrique occidentale. On dit même que notre tradition festive aurait abouti aux mouvements de masse lors de la Révolution Française. Révolution Française qui s'empressa d'ailleurs de supprimer le carnaval, dès 1796, pour le remplacer par une fête révolutionnaire !

La révolution industrielle ensuite a sérieusement écorné le calendrier des fêtes, tant pratiquées dans le monde rural : en ville, l'ouvrier étant censé travailler 6 jours sur 7 et se reposer le dimanche pour prier le ciel... ou dormir. Plus question de se réunir pour danser autour d'un feu de joie ! Grosso modo, la musique s'est éteinte peu à peu au XIXème siècle
... et de participants actifs à la fête, nous en sommes devenus les spectateurs passifs, vaguement gênés d'être là, dans un rôle qui ne nous est pas naturel.

Pourtant, un trait si profondément ancré en notre humanité ne peut tout simplement pas être éradiqué. D'où les immenses rassemblements rock'n roll des années 50 et 60, et la "carnavalisation" des grands évènements sportifs, où supporters se griment, chantent et dansent aux couleurs et au son de leur équipe. Et puis toutes ces nouvelles fêtes inventées ici et là : la Love Parade, la Gay Pride, les rave parties, les fêtes entre voisins, les fêtes de rues.
Ayant oublié nos traditions rurales, nous inventons instinctivement d'autres occasions de nous réunir pour nous amuser. A la différence que ces réunions de masse d'inconnus n'ont plus grand chose à voir avec l'esprit de la fête ancestral.
Je sais que nous portons en nous l'ADN de la joie collective, mais sommes peut-être trop embarrassés pour le mettre de nouveau en pratique, ayant trop peur de passer pour des fous !

Et pourtant, l'esprit de la fête ne serait-il pas fondamental pour bâtir un avenir meilleur et plus paisible, en initiant et multipliant les occasions de se rencontrer et de rire ensemble, autrement que via le travail ou les sites internet ?
Pour ceux qui y étaient, rappelez-vous de la grande traversée de Paris, un certain 12 juillet 98, avec une joie, une paix, une harmonie sans précédent ?

J'ai vu l'autre soir dans "Ce soir ou jamais" (France3), une jeune écrivaine d'origine asiatique (pardon à elle de ne pas avoir noté son nom) qui préconisait le carnaval et la fête auprès des jeunes, de banlieues ou pas, et pour qui les occasions de rigoler ne sont pas légions. Les brillants esprits autour de la table (dont Alain Finkielkraut...) se sont proprement foutus d'elle, perdant une occasion d'être intelligents pour une fois ! Car cette disparition de l'esprit de la fête ne vous semble-t'il pas coïncider avec la systématisation de la violence dès qu'il y a rassemblement de foule à présent ?

Et vous, qu'en pensez-vous ? 

(*) certaines formes de samba sont issues de danses collectives dont les pas proviennent d'une pratique utilitaire : le samba de coco, par exemple, résulte des pas, des rythmes et des chants qui accompagnent le battage de la terre avec les pieds pour la construction de maisons en terre battue.

iconographie : musée du quai branly

mon héros...

Je pense à lui bien souvent et de plus en plus souvent. Est-ce l'âge ? Ou bien ai-je appris des choses que j'ignorais, ici et là, sur l'internet, dans la presse, dans les livres parcourus sur le sujet ? Un peu des deux sans doute...

Interpellée récemment par un message de Mamz'elle qui passe régulièrement sur la Planète :
" Il y a sûrement autour de vous quelqu’un que vous admirez :
Un aventurier de l’extrême, qui n’hésite pas à descendre les poubelles ou à slalomer dans les rayons de l’hypermarché, à escalader le K2… ou voyager aux antipodes…? 
Un équilibriste du Filofax, qui dans la même journée veut à la fois être le roi des fourneaux, super cadre dynamique, ailier droit de l’équipe de rugby, papa, gendre adorable, mari attentionné et amant fougueux ?
Ou alors... Un sauveur de planète? Une sorcière bien-aimée? Un charmeur de serpent ? Un Zorro du boulot? Un Zorro du quartier? Une Fée du logis? Un enchanteur des papilles? Un chanteur de Mexico?
Je te propose de le mettre à la Une d’un journal  sur notre blog http://herosduquotidien.viabloga.com  "

Et ma réponse :
" Suite à ton bien étrange message, mon héros à moi n'est ni un papa adorable, ni un descendeur de poubelles, ni un équilibriste des fourneaux ou des hypermarchés. Il n'a pas eu le temps de vivre ces petites choses ou de voir sourire les enfants qu'il n'a jamais eu...
C'est un mec sans nom, armé d'une pelle et aidé de ses bras, avec pour seule protection un casque, et qui nous a tous permis de survivre, dans l'ignorance totale de l'enfer, en 1986.
Pour ce qui est du quotidien, je lui rends grâce tous les jours.
Et je l'admire..., moi qui suis si lâche"

Mon Héros à moi -et à vous aussi, je crois, j'espère- se prénomme Igor ou Piotr ou Vassili ou bien... ? C'est un mineur de 23 ans, amené là, parmi des dizaines de milliers de mineurs des environs de Moscou ou du Bassin du Donbass, pour creuser un tunnel... sous l'enfer de Dante... Le coeur du réacteur en fusion de la centrale de Tchernobyl qui vient de s'emballer à l'aube du 24 avril 1986.

Le réacteur repose sur une gigantesque dalle de béton qui menace de fondre à tout instant, risquant alors de le projeter au contact de milliers de tonnes de déchets radioactifs. La seule et inéluctable conséquence ? une explosion atomique d'une puissance incalculable, rayant de la surface du globe une grande partie de l'Europe et tout en plongeant notre planète dans l'hiver nucléaire.

"On s’attendait à ce que l’explosion puisse avoir lieu les 8 ou 9 mai 1986. C’est pourquoi toutes les mesures possibles furent prises pour éteindre avant cette date le graphite qui brûlait dans le réacteur. Un serpentin de refroidissement à l'hélium devait être installé pour refroidir la dalle de béton du réacteur. Les mineurs travaillaient dans des conditions très difficiles dues à la température élevée et au niveau très important de radiation. Leur sacrifice sera quasiment vain car le circuit de refroidissement ne sera jamais installé et finalement remplacé par du béton.
Il est impossible d'estimer ce que ces hommes pleins d’abnégation ont fait pour prévenir une éventuelle explosion nucléaire. La plupart de ces jeunes gens sont devenus invalides, nombre d’entre eux sont morts à l’âge de 30-40 ans." (source Professeur Vassili Nesterenko)

Afin que ce mec, inconnu et anonyme, Igor ou Piotr ou Vassili ?... ignoré et dédaigné, confronté à un impossible choix, brille dans notre âme alors que la vie ou le bonheur se dérobe...
quand l'à-quoi-bonisme et la lâcheté font leur lit dans l'ombre de nos doutes...

A toi, merci mon ami, mon héros...

Images des mineurs de l'Ukraine : Youri Bilak, photographe

Irlande et Islande au banc d'essai

D'après mon angelot qui s'est amusé à paralléliser les grands moments d'une journée de vacances à dada, kèk' part dans le Connemara et aut' part, non loin du Cercle Arctique... :)

After a hard day's ride:

   In Ireland after a hard day's ride, we dismount and go straight to the pub and ask for a pint.  (Yes, a real Irish pub where they serve beer in "pints".  Aye, lads, I still remember the day I had me first pint!) 

   In Iceland after a hard day's ride, we dismount....  (Um, they don't have pubs there.)

Après une longue journée à cheval :
En Irlande, au terme d'une longue journée, on descend de son cheval et hop ! direct une pinte, au pub d'à côté.
En Islande, au terme d'une longue journée, on descend de son cheval. Point.
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After the pub:

   In Ireland after the pub, we go to the castle-hotel to check-in to our room and have a shower and change clothes before dinner.

   In Iceland, we go to the mountain hut (if we're very lucky) and unload our bags from the horse trailer and fight with the other riders over the best bunk.  (The best bunk is farthest away from the door... and farthest away from the dinner table if that's possible because the ones that didn't get a far bunk will be up half the night talking at the table and quite possibly singing from the Iceland Cowboy Songbook.)

Après le pub :
En Irlande, on va ensuite au Relais-et-Château du coin pour prendre notre clef et se prélasser dans une douche puis glisser des vêtements propres et frais pour le dîner.
En Islande, on se dirige vers la hutte de montagne (si on a de la chance) et on décharge nos sacs de la remorque. Ensuite on se bat avec tout le monde pour avoir le meilleur châlit (le meilleur châlit est toujours loin de la porte et le plus loin possible de la table de repas :  les malheureux qui n'ont pas un châlit à l'écart vont rester éveillés la moitié de la nuit par les noctambules en train de bavasser ou de chanter autour de la table).
___

After shower:
  In Ireland after a nice hot shower, we go down to the grand hall (still in the castle, see) for a four-course meal with a nice wine served by smiling Irish girls.
  In Iceland (you notice we didn't get a shower), we eat a brothy stew with a potato and very little boiled meat made by the guy who comes along on the trail to change the horse shoes.  We usually eat on our knees and huddled close together for warmth.

Après la douche :
En Irlande, après une bonne douche bien chaude, on descend dans le hall du château pour prendre part à un dîner avec entrées, plats, fromages et desserts accompagnés d'un très bon vin servi par d'accortes serveuses Irlandaises.
En Islande (remarquez l'absence de douche), on avale un râgout à base de patates et de viande bouillie, préparé par le mec qui nous accompagne sur la piste pour s'occuper des chevaux. On mange sur nos genoux, serrés les uns contre les autres contre le froid.
___

After dinner:

   In Ireland after dinner, we talk with the other riders around the table for a while until someone suggests (this is usually me) that we retire to the pub for a whiskey before bed.

   In Iceland after dinner, we look around the table to see if there's anything left to eat and gosh wouldn't it be a pure joy to have a nice pink salmon just about now and would you mind not sitting quite *so* close it's not *that* cold you know and I haven't had a shower either but I can tell you didn't even get your feet wet at that last river crossing, oh what is it now, time for the Icelandic Cowboy Songbook, is it?

Après le dîner :
En Irlande, après le dîner, on reste à discuter avec les autres cavaliers autour de la table jusqu'à ce quelqu'un (moi, en général) suggère d'aller faire un tour au pub pour un whisky avant d'aller au dodo.
En Islande, après le "dîner", on inspecte minutieusement la table pour voir s'il ne reste rien à manger
"et mon dieu, ne serait-il pas divin d'avoir un bon saumon fumé et s'il te plait, cela ne te dérange pas trop d'aller t'asseoir plus loin, il ne fait pas si froid, vous savez et moi non plus, je n'ai pas pris de douche mais en revanche, j'ai pu garder mes pieds au sec en traversant la dernière rivière, et quoi maintenant ? il est temps de chanter une chanson non ?"
___

After the pub (again):
   In Ireland after a few rounds at the pub, we go up to our room with the four-poster bed and in-door plumbing, and yes a hairdryer if you happen to need one any time of the day or night, for a good night's sleep.

   In Iceland after a few rounds of "Ridem-ridem-ridem..." (this is an inside joke for the other poor bastards who've had this experience--you know who you are), we climb from the table to our bunks (no really, you climb on the table to get to your bunk!), and if you have to go better hold it because it's freaking cold out there and besides it's dark and there are four people in sleeping bags on the floor between you and the door and it's a damn good thing you haven't been drinking pints all night!

Après le pub ("reprise") :
En Irlande, après quelques tournées au pub, on remonte dans nos chambres aux lits à baldaquins, équipées de luxueuses salles de bain et on fait un bon gros dodo.
En Islande, après quelques tournées de la même chanson "ridum, ridum, ridum" (private joke !), on grimpe sur la table pour se hisser dans nos châlits, et il vaut mieux ne pas avoir envie de faire pipi au milieu de la nuit car il fait sacrément froid dehors, et il fait crépusculaire, et puis il y a quatre personnes qui ronflent dans des sacs de couchage entre la porte et toi et finalement, c'est pas plus mal de ne pas avoir descendu toutes ces bières le soir précédent ! ..

... conclusion de Cath :  baaahhh, tant qu'il y a des chevaux, tu sais... ;)

Ríðum, ríðum / og rekum yfir sandinn, / rennur sól á bak við Arnarfell. / Hér á reiki / er margur óhreinn andinn, / úr því fer að skyggja á jökulsvell. / Drottinn leiði drösulinn minn, / drjúgur verður síðasti áfanginn.

Þei, þei! þei, þei! / þaut í holti tófa, / þurran vill hún blóði væta góm, / eða líka einhver var að hóa / undarlega digrum karlaróm. / Útilegumenn í Ódaðahraun / eru kannski´ að smala fé á laun....

"Á Sprengisandi" ou ridum ridum, est la chanson universelle des cavaliers islandais, qui raconte l'histoire des brigands chevauchant sur la piste du Sprengisandur. C'est la plus longue piste qui traverse l'Islande du Sud au Nord, au milieu du désert arctique, entourée de glaciers, de lacs, de rivières, de sables mouvants et d'esprits malfaisants...

de sacrées nanas !

Les nanas africaines ont la réputation de faire marcher leur continent. Et bien, mes amis, cette réputation n'est pas usurpée. Non contentes de faire TOUT ou presque... elles s'organisent proprement, les non-desperate housewifes du "Sud" !

L'autre jour, en attendant Tristan, j'ai rencontré Nana Yago, la fournisseuse d'AlterEco et de l'Occitane en beurre de karité. Originaire du Burkina Faso, second producteur mondial de noix de karité.

Aussitôt assise en face d'elle, une vigoureuse poignée de main et Nana m'explique spontanément et en détails l'organisation locale de la coopérative des productrices : avec une équipe "d'administration, de concertation immédiate et de résolution des problèmes sur l'heure", elle gère 32 groupements de femmes, en tout 12 000 femmes, traditionnellement occupées à faire la récolte des amandes de karité.
L'équipe d'administration fonctionne très bien : de taille réduite, chaque femme y travaille en binôme. Si la responsable d'une question spécifique n'est pas là -car aux champs ou au moulin- l'autre prend immédiatement le relais. Nana Yago et ses copines n'ont pas fait l'ENA, hé hé, et du coup, le résultat est là ;)

Outre la bonne gestion de la coopérative, il s'agit pour toutes ces femmes d'être très solidaires entre elles, de "bien s'aimer" (l'expression revient à plusieurs reprises dans la bouche de Nana Yago) et de s'entraider, afin, dit-elle, de créer et maintenir une coopérative durable.
Voici une expression à épingler en gros tout en haut de nos péristiles !

Les nanas savent qu'elles ne peuvent rien attendre de personne à part elles-mêmes et la force d'entrainement qu'elles créent tous les jours avec leur action commune.
Et de l'action, il y en a : levées à 3 heures du matin pour récolter les amandes tombées le long des chemins, puis retour à la maison pour s'occuper de la famille, les hommes prêts à partir aux champs, les enfants à l'école pour ceux qui peuvent. Ensuite, travaux ménagers, ou à la coopérative à préparer le beurre, ou dans les champs, jusqu'au soir, tard....
Hummm, et elles se reposent quand ? Nana plisse les yeux et se met à rire.
"Jamais ! Ca ne fait pas partie du programme de se reposer !"

Amina Talhimet, femme libre au Maroc

C'est par l'intermédiaire de Yves, du blog Cypress Communication, que j'ai fait la connaissance d'Amina Talhimet qui s'exprime, depuis le Maroc, sur de nombreux sujets d'actualité et d'histoire, qui nous touchent au plus près.

Quand un billet commence ainsi : "Assistons-nous à l’effondrement du monde ? Ces morts, tous ces morts. Irak, Darfour, Nigeria, Somalie, Afghanistan…Ce conflit israélo-palestinien qui n’en finit pas…Cette terreur idéologique qui commence à sérieusement menacer le Maghreb…Puis, ce pétrole et ce gaz, simples accidents géographiques qui continuent de déterminer, l’avenir de chaque habitant de cette Terre.
A ces conflits s’ajoutent les crises des démocraties occidentales. Les grandes idées, les valeurs universelles, celles qui nous apportaient un éclairage sur nous-mêmes, nous permettaient d’avancer, de nous libérer, d’avoir de vrais grands idéaux démocratiques, semblent épuisées. Fragilisées."
... j'ai personnellement du mal à décrocher !

Amina est une femme singulière, cultivée, courageuse : il n'est pas aisé de d'ouvrir et animer de vrais débats de société, culturels, politiques, avec indépendance et franc parler, quand on est femme, dans un pays en crise profonde.

Cath : Amina, tu tiens un blog depuis 2005 avec une analyse sur des sujets tels que la politique internationale, le Maroc, l'islamisme, les "ailleurs". D'où te viens ce besoin de "dire" ?

Amina : Le blog est pour moi une façon de dire "Non" à l'uniformisation du monde. D'expliquer la singularité marocaine. Mon blog est assez politique. Il me ressemble.
Mais, je suis aussi  passionnée de Lettres, de musique de Verdi à U2,  de Nass el Ghiwane à Jil Jilala (des groupes marocains), de Barbara à Benabar, de Springsteen à Ray Charles...
J'aime aussi le bon café et le bon chocolat. J'aime la télé, les séries américaines, je suis une inconditionnelle de The Shield, de Desperate Housewives et de Columbo...
J'aime l'analyse, la reflexion, je suis réservée, mais pas constipée.
J'aime le cynisme de Desproges, l'humour de Fellag et de Woody Allen.
Je ne me relis pratiquement jamais. Mais je lis attentivement toutes les contributions dans mon blog. Pas pour censurer, mais pour comprendre les frustrations des gens. Mes contributeurs sont souvent marocains et comme la tendance est actuellement au dénigrement de tout (phénomène mondial), j'essaye d'aller à contre-courant.
C'est quand je parle d'Irak, de Palestine ou de terrorisme qu'ils sont les plus nombreux à intervenir. C'est quand je dis qu'un "truc va bien au Maroc" qu'ils participent le moins.
Ce blog est pour moi un minuscule thermomètre de ce que pense l'élite francophone dans le pays.
Pour l'observatrice que je suis, c'est passionnant.

de l'air !

Trouvée chez Bonhomme Gaiden, histoire de repérer les panneaux vierges restant à "encoller"... A vous de jouer aussi ;)

creez votre carte des pays du monde visites

les Indes que l'on croit connaître...

"Lettres Indiennes", tel est le thème du Salon du Livre 2007. Bien vu le titre.
Il n'est pas une Inde, mais des centaines d'Indes, peuplées d'un milliard d'habitants de toutes communautés.
On croit connaître les Indes...

> Des Chemins de Kathmandou dans les années 60 avec l'introduction des mots "karma", "gourou", "nirvana", "tantra" ou "yoga" dans le vocabulaire des illuminés, des snobs, des affairistes, des new ages, des végétariens et des bobos...

> Jusqu'à aujourd'hui, avec "l'indianisation des services informatiques", grâce à une main-d'oeuvre qualifiée et bon marché, où les "gentils indiens, protecteurs des vaches sacrées et adeptes de la réincarnation" se sont transformés du jour au lendemain en "méchants voleurs d'emploi"...

Personnellement, tous ces clichés m'emmerdent. Je déteste ce que les occidentaux branchés ont cru faire des enseignements millénaires des sages indiens, en se répandant partout sur les bienfaits de la méditation, du yoga et du régime végétalien revisité par Madonna.
Tout ça est kitch, faux, nul, et méprisant pour les Indiens "in the first place", que l'on se plait à qualifier comme bon nous semble. Qui d'entre vous n'a jamais entendu dire ou même proféré : "ah, vous avez la peau brune et êtes originaire d'Inde, vous devez être bon en informatique..."
Alors que la civilisation indienne a rayonné dans toute l'Asie dans les années 1700, représentant à l'époque la première puissance mondiale.

L'Inde est déroutante, l'Inde est une femme : aimez-la ou détestez-la mais n'essayez pas de la comprendre et encore moins de dire que vous la connaissez...

notre ami le Tsar

Lisez sans tarder "Une Exécution Ordinaire", de Marc Dugain (dont j'avais déjà apprécié le roman sur les dessous d'une certaine Amérique et l'intimité de Edgard Hoover : "La Malédiction d'Edgar"), si la situation d'un gros morceau de notre continent européen, auquel nous sommes étroitement liés, vous interpelle. Article repris et commenté sur AgoraVox ICI.

Comme les molossols, je m'intéresse depuis toujours à ce qui nous vient de l'Est, d'abord par opposition à l'extravagant régime totalitaire soviétique, que nombre d'intellectuels et d'universitaires tentaient encore de nous servir, il n'y a pas si longtemps, comme l'avenir radieux de l'humanité.

Puis interloquée (voire "baba"), devant l'arrivée de Gorbatchev et l'avénement de l'éphémère Glasnost, moins dictée par l'amour de la liberté et de la transparence du sus-nommé, que par (1) la défaite annoncée de l'URSS face à la montée en puissance de l'armada interstellaire de Reagean, plus connue sous le nom de "guerre des étoiles" (2) et l'effondrement des prix du pétrole et du gaz, dont l'URSS était un des premiers fournisseurs mondiaux et de fait, l'implosion ultime de son système économique.

A situation intenable, il faut bien lâcher du lest à moins de sombrer.
Gorbatchev bénéficiait en outre d'une certaine aura mystique auprès des Russes. En effet, une ancienne prédiction aurait annoncé l'avénement d'un "tsar à la tâche de sang sur le front" qui délivrerait la Russie millénaire de tous ses maux...

Ensuite vinrent quelques années de joyeux et tragique bordel, sous l'égide d'un pître kleptocrate et soulographe, Eltsine, profitables aux meilleurs et surtout aux pires, futurs oligarques et déjà criminels, rafflant à bas prix l'ensemble de l'infrastructure et des ressources quasi-illimitées et incontrôlées de "l'empire", et édifiant en quelques années des fortunes inimaginables encore aujourd'hui.

Au tournant du siècle, un inconnu surgit de l’ombre pour succéder à Boris Eltsine à la tête du Kremlin : Vladimir Vladimirovitch Poutine. Réélu ensuite en 2004, l’ancien agent du KGB, a remporté plus de 70% des suffrages, sans véritable opposition. Et davantage qu’un plébiscite, le vote a plutôt pris l’allure d’un serment de fidélité prêté par un peuple à son suzerain.
Notre ami Vlad, le nouveau tsar de toutes les Russies, l'homme au sourire de Chat du Cheshire...

et le combat s'arrêtera faute de combattants

Irak ("le pays au bord de l'eau"), le peuple à abattre...

Un ensemble artificiel, bâti sur les ruines de l'Empire Ottoman (1917), dont son roi, Fayçal 1er, disait en 1930 "ce pays n'existe pas", doté pour le malheur de ses populations de

- deux ressources majeures en abondance :
> l'une énergétique : le pétrole
> l'autre vitale pour l'ensemble de la région : l'eau

- d'une succession de tragédies et de rendez-vous manqués avec la démocratie et l'indépendance :
> rivalités tribales, sectarisme ethnique et religieux, révoltes sociales réprimées dans le sang, séparatisme, complots orchestrés par l'extérieur, putschs... aboutissant en 1968 à l'avénement du parti Baas et à l'installation de Saddam Hussein au pouvoir en 1969.

Si cela importe encore, souvenons-nous de Bagdad, mille ans plus tôt : la plus grande cité de l'univers, merveille d'architecture, première université au monde et immense centre commercial alimenté par l'agriculture la plus moderne de l'époque.

Aujourd'hui, j'ai le sentiment que le peuple irakien arrêtera de souffrir quand il aura définitivement été "éradiqué" de la surface du globe. Un processus similaire à l'abandon à elles-mêmes des populations africaines afin de permettre à certains de faire en toute tranquillité leur marché... ?

grand angle chez Nautilus

Pour les sympathisants de la mer et des océans et les amateurs de belles prises photographiques, voici un bon plan : Nautilus, le magazine, par un passionné des voyages, Christophe Agnus, qui rentre juste du Spiztberg aux dernières nouvelles....
et une tranche de rêve tous les lundis matins dans votre BAL, si vous le souhaitez....

Longeons Le Cap Horn, vu par Bernard Stamm (cliquer ICI pour visions de course !) actuellement en tête de la Velux 5 Oceans.

Christophe Agnus, rédac' chef de Nautilus, est ancien reporter à L'Express (1988-1998), fondateur du magazine Transfert et du site Transfert.net.

1 an et 4 mois après Katrina, comment ça va ?

16 mois que Katrina a frappé La Nouvelle Orléans, remettant définitivement en cause la vie de millions de gens. A quoi ressemble La Nouvelle Orléans 16 mois plus tard ?"

Chris Johnston, en Louisiane, nous raconte son vécu aujourd'hui, à La Nouvelle Orléans. Tâchant de faire contre mauvaise fortune, bon coeur, Chris a décidé de voir dans ce bouleversement une chance pour sa ville et toute cette région de se reconstruire sur des bases humaines et économiques enfin assainies.

Très peu de quartiers ont été épargnés par l'ouragan. Et en de nombreux autres endroits, la ville est restée dévastée, en l'état, comme juste après le passage de l'ouragan. Un très grand nombre de familles sont encore hébergées dans les caravanes de la FEMA, une partie de la ville ressemble à une zone de guerre et la tristement célèbre digue de la 17ème rue n'est que l'ombre d'elle-même.

Mardi 30 août 2005 : 12h12 : 80 % de La Nouvelle-Orléans est inondée suite à la rupture d'une digue près d'un pont de la 17e rue, au nord d'un canal portuaire ouvert sur le lac Pontchartrain qui désormais se déverse dans l'est de la ville, dans le parc de la ville, l'académie de La Nouvelle-Orléans, et jusqu'au sud du canal à l'école de Dunbar, où les eaux rejoignent le centre ville vers l'Ouest et le quartier de la Métairie...

Chris réside à Métairie, justement, banlieue Sud de La Nouvelle Orléans, dans le comté de Jefferson.
Relativement "peu touchée" par Katrina. Du coup, la population a augmenté dans des proportions considérables, les coûts de l'immobilier ont doublé, voire triplé dans certains cas en l'espace d'une année, les déplacement sont devenus cauchemardesques et un nombre considérable de ceux qui en ont les moyens continuent de quitter les lieux. Quant à la criminalité, elle bat tous les records.

"Alors, me dit-il, tu pourrais penser que c'est épouvantable de vivre là, non ?"

Depuis Téhéran, la fête de Norouz "ancestrale et magnifique, d'harmonie et d'amour"

J'étais à deux doigts d'intituler ce post "Iranians love their children too"...
... Histoire de dire qu'il est bon de ne pas confondre tout un peuple avec un leader populiste et révisionniste... (certes, "après tout, ils l'ont élu", mais rappelons-nous comment ils ont pu en arriver là...).

Donc, l'an nouveau est presque là... Les chrétiens se préparent à fêter Noël, les juifs célèbrent actuellement Hanukah (la fête des lumières) et bientôt Rosh Ashana et les musulmans ont leurs propres célébrations, dont Muharram, en janvier.... Et puis les autres font ce qu'ils veulent ou peuvent :)
Bien sûr, ces célébrations ne correspondent pas à notre calendrier grégorien et s'avancent, pour certaines, jusqu'au printemps.

Mon ami Ali Hossein Zadeh a bien voulu jouer le reporter pour nous faire découvrir, depuis Téhéran, la fête de Norouz (now = nouveau, rouz = jour), ou fête du nouveau jour.
Petit rappel : les iraniens sont des perses et non des arabes et leurs fêtes et traditions sont  très différentes dans leurs origines et leur signification.

En fait, Norouz est sans doute la célébration du passage à l'an nouveau la plus ancienne au monde, datant de plus de 6000 ans !

Ekobo, fou de bambou

C'est l'histoire d'un oiseau migrateur, né à Saïgon d'un père en mission pour l'Unicef. Après maintes aventures sur plusieurs continents et avoir lancé "Un jour la tendresse s'étendra sur le monde" (Anaïs Anaïs), il fait une pause pour redécouvrir sa vie et lancer son projet...
Lui, c'est Bruno Louis. Le projet, c'est Ekobo, lancé en 2003 avec les dirigeants de la Bambouseraie d'Anduze, Simon, le botaniste, et Renaud Crouzet, son frêre, un ancien du Strate College Designers (comme me-myself !)
La femme de Bruno, Boo, est responsable du "beau" en assurant une partie du design et tendant, par ses dessins, à exprimer les tendances d'ici avec les matériaux et le savoir-faire de là-bas.

Ekobo, une ligne 100% bambou et 200% design !
Belle, laquée aux coloris acidulés (rouge, citron vert, mandarine, kiwi, bleu) ou naturelle, et extrêmement résistante.

Toute la gamme est fabriquée dans la province de Hanoï au Nord du Vietnam, par une centaine de familles d'artisans, que Bruno connait bien et visite régulièrement, employés et rémunérés selon les règles du commerce équitable.

Ces produits innovants et de grande qualité (3 mois pour la réalisation manuelle et le contrôle de chaque pièce) sont vendus aujourd'hui dans 17 pays et plus d'une centaine de boutiques.

Egalement par correspondance, via le site Ekobo, ou bien chez Ekobo Home, 6 rue Vauvilliers, Paris 1er arrondissement, à deux pas de Beaubourg.
Très chouette boutique où on est super bien reçu par Bruno et David, intarissables sur leur passion du beau et du bien fait :)

Dernière heure : du 18 au 23 décembre, Ekobo participe au Marché de Noël des Créateurs d'Autrement / espace Beaurepaire, 28 rue Beaurepaire (métro République)

Kaouther Bellouednine, de verre et de feu !

Tunis, décembre 2006 - Kaouther Bellouednine est une jeune femme aux yeux noir de jais profond, crépitant d’étincelles de feu, lorsqu’elle parle de son art et de l’héritage qu’elle est seule à porter en Tunisie : vitraux et mosaïques.

Pour elle, ils sont l’expression finale de travaux et recherches pour une maîtrise du verre sous toutes ses textures et de ses alliances avec d’autres matières, tel que le cuivre, le bronze...

Avec Kaouther, nous sommes confrontés à ces chercheurs de l’expression artistique, qui ne se contentent pas de reproduire les expériences déjà vécues, mais qui explorent, torturent la matière afin qu’elle finisse par restituer la vision qui l’habite.

l'île d'entre deux mondes

Aujourd'hui, envolons-nous !
Le Blog du Monde me fait le bonheur de relater un instant fort de ma vie, touché par la grâce...

Vécu au sein des volcans et des vallées escarpées du Landmannalaugar, parmi un groupe drôlement hétéroclite (artistes, écrivains, professeurs, pêcheurs, mathématiciens, députés, ou tout simplement agriculteurs... ainsi va l'Islande :)
Et en compagnie des chevaux que je considère comme parmi les meilleurs au monde, les chevaux islandais, appelés "poneys" de façon totalement erronée !

ze planète in ingliche :)

Brand New!

Merci, blogonaute et ami terrien Sima78, grâce auquel Planetargonautes est désormais accessible aux blogueurs non francophones de l'univers > si ça vous dit, voir son mode d'emploi
La traduction n'est pas du Oxbridge pur sucre, mais nettement plus respectable que les perlouzes rencontrées au zazar du ouèbe ;)

"A quick note in english in order to inform my fellow bloggers and/or visitors that an instant English translation of this blog can be obtained, from now on, by clicking on the welcome banner on the top right ot this page. Even though it is far from being 100 % accurate, it should at least enable you to get an overall idea of the post. Cheers and thanks for your visit !"
Titus, ta vigilance est une bénédiction car avec ce petit post scriptum, la Cath ne sera -hopefully- plus submergée de messages "great, but where do I click?"

Cheval d'Aventure & RDV chez Atalante

Automne 93. Au détour d'une allée au Salon du Cheval, je tombe sur elle... Anne. Un minuscule stand, des classeurs pleins de photos, un sourire qui attrape l'oeil. Je m'arrête, elle me parle. Un petit quart d'heure plus tard, je repars dans un songe, après lui avoir laissé un acompte pour une expédition équestre dans le Landmannalaugar, l'été suivant.
Début d'une amitié qui nous a amené, à cheval, de l'Islande au Maroc, en passant par le Sultanat d'Oman, l'Utah et... j'ai oublié.
Anne, c'est la fille qui a inventé la randonnée équestre à travers le monde, il y a 35 ans ! Amoureuse des chevaux et ayant bien compris qu'ils sont les meilleurs ambassadeurs et fils conducteurs entre nous et "les gens du coin"...
Son entreprise, Cheval d'Aventure, a été récemment rachetée par les Atalante.
Pour ceux qui ne les connaissent pas encore, Atalante, c'est l'histoire de gens passionnés par la découverte et la rencontre, respectueux du monde traversé. Précurseurs, ils ont créé la Charte Ethique du Voyageur, démarche dans laquelle ils ont été rejoints par Lonely Planet très rapidement.

Ce jeudi soir, 23 novembre, vernissage chez Atalante (Paris 5ème) pour découvrir de superbes photos d'habitants de la planète, par Eric Besnier, et boire un 'ti verre aussi ! >>Téléchargement invitation_vernissage.pdf
RSVP conseillé !

dialogue sous influence d'une enfance commune à Alger...

Abraham :
J’ai rencontré C... hier soir dans une galerie et comme dans toute première rencontre on se raconte, c’est ce que j’ai fait, et elle s’est mise à la croisée de nos deux histoires.
Effectivement en lisant les 2 extraits de ton livre à venir – je l’espère– je retrouve bien des points parallèles.
En 60 et 61, j’avais 13-14 ans et j’étais au Lycée Bugeaud en 5ème et 4ème et par les circonstances de la vie –mon père était gravement malade, j’habitais chez ma tante et mon oncle à l’école du boulevard de la Victoire, les Ankaoua y étaient instituteurs– et tous les jours avec un de mes deux cousins, nous descendions en bus vers le lycée, et quelquefois nous remontions en traversant la casbah et flânions dans les ruelles.
Lorsque j’évoque cette période comme la Madeleine de Proust, je suis assailli par le goût, l’odeur des beignets et l’image de ce vieil homme qui, avec sa friteuse à roulettes, se postait sur notre trajet de retour...

les tribulations d'un designer en Chine

5 jours à Wuxi / Chine / 125 kilomètres de Shanghaï / 4,5 millions d'habitants / 2006 China Industrial Design Week / rencontre mondiale autour du design industriel / interventions, exhibitions, rencontres et fascination pour un pays capable de tout...

des centaines d'enfants à partir de 4 ans qui vous sourient et vous disent "Hello!" en commençant une conversation en anglais /
la Old China Hand Reading Room, ancienne villa transformée en salon de lecture, rue Shaoxing Lu à Shanghaï (mentionnée dans le guide "Un Jour à Shanghaï" édité en mars 06) et transformée huit mois plus tard en grand magasin de 14 étages) /...

ça swingue chez Kim Jong-il

J'ai, comme ça, un copain qui me trouve toujours des trucs qui déteignent mais souhaite néamoins rester dans l'ombre (on comprend mieux pourquoi à présent...). Il me fait part de l'ambiance du métro de Pyongyang, capitale de la Corée du Nord, tant au plan déco qu'au plan musical...
orchestres et choristes se produisent "non stop en live", la musique, c'est bien connu, réchauffe le coeur, faute de remplir les estomacs...
à vos peignes car ça décoiffe !

No motherland without you : "Kim Jong Il’s signature tune" : les paroles égrennent l'interminable liste de ses pouvoirs surnaturels....

The Song of General Kim Il-Sung

The Song of the Dear Comrade Kim Jong-Il

L'hymne national du DPRK (Parti Démocratique de la République de Corée)

L'Arc-en-Ciel de la Réunification > ma préférée :)) Cette chanson a été interprétée par le Cirque de Pyongyang en tournée à Séoul, omettant, en cette occurrence, les refrains concernant les Z'héros de la Corée du Nord....

On te suivra de toute éternité

Le système de haut-parleur qui répercute les "musicos en live" dans tous les couloirs est également utilisé pour toutes sortes d'annonces et informations, incluant des messages exhortant la foule à garder l'oeil ouvert sur les traîtres à la patrie et les espions potentiels....

beauté pure

Jack Picone, le grand photographe australien, m'a fait la grâce d'un instant volé dans un monastère bouddhiste à Kathmandou, au Népal, alors qu'il animait un stage de son programme Workshopasia, pour des photographes amateurs mais enthousiastes, souhaitant "passer un cran au-dessus".
Aux côtés de Jack, d'autres grands photographes sont intervenus, tels que le photo-journaliste Tom Stoddart et le grand photographe de guerre Philip Jones Griffiths.
Pour ceux que le clic-clac chatouille, prochain départ mars 2007, direction Kathmandou en compagnie de Jack.

Award-winning Australian documentary photographer Jack Picone sent me this image of a Buddhist monastery in Kathmandu, Nepal. The photo was taken as he was leading an intensive course, within his Workshopasia program, for dedicated amateurs hoping to take their photography to the next level. The courses have previously featured guest lecturers, such as Tom Stoddart and Philip Jones Griffiths. Next departure for Kathmandu in March 2007, in Jack's company.

Bravo Jack ! Mon clin d'oeil d'or à toi forever... This is a picture that touched me deeply, the kind of spirit we are all craving for...

La Méditerranée

... un autre chapitre picoré dans le bouquin en écriture d'Ahmed - lire ou relire le tout premier chapitre "Des journées ordinaires" / Oeuvres en gestation
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"Lorsque le dégoût naturel de tant de théorèmes, lois et autres propositions ingurgitées à longueur d’après-midi me prend à la gorge, lorsque l’envie d’écouter de la musique me quitte, je ressens alors le besoin de plonger mon regard au travers de l’immense baie vitrée qui délimite l’horizon de la Bibliothèque Nationale, les horizons de tous nos futurs.

La BN est située sur les hauteurs d’Alger. De son balcon, on a une vue magnifique sur la baie.

Je laisse mes yeux se remplir des images du port, des bateaux singulièrement immobiles, à quai ou en mer, les remorqueurs ici et là, tirant les uns, à l’assaut des autres, ou tout simplement en embuscade, fulminant de ne pouvoir les faire bouger.

J’imagine parfois la vie à bord, le capitaine pipe au bec, de préférence pincée entre les dents, criant après les matelots, hurlant toutes sortes d’ordres afin de faire mouvoir ce grand corps luttant contre l’inertie. Que d’îles a-t-il accostées, de rivages inconnus observés, de terres conquises, de femmes aimées et délaissées. J’oublie quelques minutes mes travaux actuels, pour vivre en pensée les plus belles aventures.

Je m’oublie dans la contemplation de ce bleu, qui se fond quelques kilomètres plus loin avec celui du ciel, et qui donne un bel arrondi sensuel à la baie, pas un nuage pour l’obscurcir, pas de marque physique pour la délimiter, hormis la nuance dans la couleur, un bleu azur pour le ciel, un bleu teinté de blanc, écumes de vagues venant proposer une invite à bouger, à s’embraser comme une déferlante, un mouvement de balancier entre deux côtes, distantes de quelques centaines de kilomètres, différenciant deux civilisations.

Que font-ils, ces jeunes d’en face, séparés de moi par cette eau mouvante source de vie et mystères. Je n’imagine pas ces filles et ces garçons, contemplatifs et blafards, à se figurer la vie assis, les livres ouverts, barbouillés d’inscriptions hiéroglyphiques, barbares, les yeux vers le port, dans une grande salle bondée et silencieuse, animée de mouvements studieux, perturbée parfois par le va-et-vient des pages que l’on défile, du crissement du stylo plume sur la feuille, de l’angoisse de ne pas réussir et du soupir malheureux du voisin d’avoir passé tant de temps sans avoir rien appris.

Ils doivent certainement vivre autrement. C’est ce que racontent les revues que j’ai lues.

De ces moments difficiles et parfois si pleins d’envie (car je crois sincèrement que ceux qui m’entourent, tous ou presque, essaient d’imaginer la vie hors de chez nous), tous ces jeunes pleins d’allant, tuant leur vue et leurs synapses à bien comprendre ce qu’ils ont devant leurs yeux, quoi de plus naturel que d’enfouir sa tête dans la baie d’Alger ! Elle s’offre à nous comme une belle, désirable et inaccessible.

A gauche, après s’être lassé d’être marin, une seconde occasion de s’évader, une grande tâche blanche, la Casbah. Repos du regard, grâce à l’unicité de sa couleur, et pourtant multiple dans sa familiarité. On ne manque pas de voyager dans le temps lorsqu’on la voit, alignement de terrasses, mouchetées ça et là de couleurs disparates, linges en train de sécher, hommes, femmes et enfants se mouvant sur les toits, lieu de vie et de rencontre entre voisinage, oubliant les trésors sous leurs pieds. Je force mon esprit à décoller de sa place, pour tenter de vivre, dans une de ces maisons fleuries, qui du dehors, semblent sombres et démunies. Au détour d’une ruelle, longeant les murs pour éviter un troupeau de baudets trimbalant les poubelles du quartier, je pousse une porte ciselée, lourde et vieille de quelques siècles. Je me retrouve au milieu d’une cour carrelée, dont le centre a été agrémenté d’une belle fontaine. A l’ombre, sous la tonnelle d’une vigne centenaire, donnant de belles grappes de raisin, un groupe de musiciens joue pour le plaisir. Sous les arcades, les familles, assises autour d’une Meida, boivent le thé, picorent dans l’assiette remplie de petits gâteaux enduits de miel et de sucre glacé, et en même temps le son mélodieux du Cheikh.

C’est une belle Qasida, racontant l’amour terrifiant d’un homme pour une femme qui ne lui est pas promise. Hommes, femmes et enfants écoutent religieusement cette mélopée de l’amour impossible. Ils oublient un instant, le temps de ce chant andalou, datant de quelques siècles, tous les interdits, alors qu’ils vivent en communauté, comme par exemple, la communion qui peut unir éventuellement le fils de l’un avec la fille de l’autre. Ils sont plusieurs familles à vivre ensemble dans ces vieilles et grandes maisons, ils partagent ensemble ce même amour pour le Châabi et pour l’Andalou, musique plus chantée que jouée, dont les principales tragédies sont éternellement amoureuses, mais ils refusent de traduire en simple réalité ce qu’ils aiment entendre, dans leur vie de tous les jours.

J’aime à les imaginer différents, vivant une vie comme décrite dans ces chants.

Je replonge quelques siècles en arrière, époque turque, exode andalou, Alger et tant d’autres villes, refuges pour ces maures jetés à l’eau en même temps que les juifs, par l’inquisition. Ce sont des séfarades, des morisques, des exclus, qui viennent s’asseoir dans une terre d’accueil, qui ressemble à celle qu’ils ont laissée. Je me vois parmi eux, simple badaud,  dégustant des yeux ce qui m’entoure, inhalant du regard tous ces parfums, jasmin, menthe, coriandre, laurier rose, bougainvillées, toutes ces plantes qui aujourd’hui encore, colorient et parfument nos jardins. Je m’arrête un instant dans une place, celle de la Grande Mosquée, en dessous, il y a la pêcherie et ses restaurants. Je les vois aller et venir, pêcheurs et restaurateurs, cageots de poissons entre les bras, à les sentir, et les voir se demander s’ils ont fait une bonne affaire. D’ailleurs, tout ceci n’est pas bien grave.

Plus tard, lorsqu'ils auront fait la prière et oublié leurs querelles mesquines, ils s'attableront autour d'un plat de friture, une bouteille de vin ouverte, et célébreront de nouveau leur amitié ancestrale."

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Contexte : l'Algérie des années 60

Extrait d'un texte original d'A. Zerrouki

Alors.... on continue ?

Des journées ordinaires

"Du lundi au vendredi, je me lève tous les jours à la même heure.

Lorsqu’ils sont là, Hamid et Yacine, mes deux frères dont je partage la chambre, continuent de dormir. Hamid est étudiant aux Beaux Arts. Notre frère aîné, qui nous héberge tous les trois, trouve qu’il a de mauvaises fréquentations. Notre beau-frère travaille aux RG. Il est venu un soir à la maison et s’est entretenu en secret avec mon frère aîné. Mais j’ai capté quelques bribes de la conversation. Hamid fréquenterait des communistes, qui ont fondé un parti, et ils sont tous surveillés. Yacine vient de terminer une formation dans les forages. Il a à peine commencé à travailler, que l’armée s’est souvenue de lui. Il est actuellement au Service National.

Quand je passe devant la cuisine pour aller faire ma toilette, Kmar, ma belle-sœur, est déjà en train de préparer le café. Par jour de beau temps, elle m’envoie chercher en même temps que le lait, du pain et parfois 50 grammes de beurre. Les autres jours, c’est selon : soit on se met à griller du pain rassis, soit je ne vais que pour acheter le pain ou le lait, ou les deux, soit elle me demande d’aller faire crédit pour le café, le lait, parfois avec le beurre, chez le mozabite, qui tient boutique juste en bas de l’immeuble. Mon frère aîné a une bonne situation, mais les années maigres ont habitué Kmar à être très économe.

Avant de prendre le petit déjeuner, ou bien après, Kmar et moi nous adonnons à notre combat quotidien : éliminer les cafards qui ont réussi à pénétrer durant la nuit dans l’appartement. Ce sont des cafards d’une taille remarquable. Certains d’entre eux dépassent les 5 cm de long. Une fois qu’on a liquidé les éclaireurs, on s’attaque aux troupes en embuscade. La cuisine dispose d’un petit vasistas qui donne dans une courette intérieure. En règle générale, ils s’introduisent par là. Les plus téméraires passent par l’escalier de l’immeuble. A l’aide d’un balai, on se met à repousser leurs assauts. Parfois, j’aime regarder la manière dont ils planent pour redescendre trois étages plus bas, suite à mes coups de balai. C’est qu’ils ont des ailes, ou du moins quelque chose qui y ressemble.

C'est ma cinquième année dans ce lycée. J'y suis entré en quatrième. Il est à trois kilomètres de chez moi. J'y suis allé presque tout le temps à pieds. Quatre allers-retours par jour, car je rentre déjeuner, soit une moyenne de cinquante kilomètres par semaine. J'ai calculé le kilométrage que j'ai fait depuis que je vais dans ce lycée : environ huit mille kilomètres, c'est-à-dire le trajet d'Alger jusqu'au Cap de Bonne Espérance.

Il se trouve à la frontière entre la Casbah et Bab El oued...."

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Contexte : l'Algérie des années 60

Extrait d'un texte original d'A. Zerrouki

Oeuvre de Farid Benyaa "Equilibre", visitez sa galerie

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